J’ai des amis de vingt ans, je les compte sur les doigts d’une main de lépreux. J’en connais d’autres depuis presque dix ans. Disons que je crois les connaître. Je crois m’être fait une image fidèle d’eux. J’ai même une bonne opinion d’eux ; après tout, si ce sont des amis, c’est qu’ils sont plutôt bien.
Et puis, soudain je réalise que je ne les connais pas vraiment. Qu’un pan entier de leur vie m’est inconnaissable. Même si j’avais eu l’occasion d’en discuter, les circonstances ont toujours fait que ç’aurait été incongru, absurde, hors de propos d’aborder certains sujets. Et puis l’illusion respectable et lisse que je m’évertue (et d’autres aussi) à projeter à l’extérieur rend toute expérience de communication : théâtrale, factice et – finalement – vaine.
Et pourtant, ça fait longtemps que je sais que le spectacle ne durera pas. Qu’il faudra bien un jour lire à haute voix les didascalies, éclairer d’une lumière crue la scène, enlever les masques et les costumes. J’ai bien aussi remarqué les signes, les équivoques… Mais bon sang, suis-je aveugle, suis-je con ?
Il faudrait revenir à la source, aux premiers regards, aux premières impressions, aux opinions encore vierges et pourtant tout savoir déjà ! Hélas le temps fuit, et nos jeunes années sont derrière nous. N’est-ce pas, M. B. ? 😉
Ô inaccessible altérité, ô mystérieux mécanisme, intelligible seulement lorsqu’il est brisé !
Ma vie n’est que remords de ma vie consumée.
Mon histoire n’est qu’étude pour la postérité.
Impuissant toujours à retenir les mains
et les visages qu’à moi présente le destin,
À me courber dessus, me voilà condamné,
À déverser mes larmes, et ma tête inclinée
Mélancolique, sur le tombeau de mes regrets.
Ouh là… Faut que je me calme, moi. 😀
En parlant de regrets, faudra que je vous parle de mon éducation sentimentale. Dix-sept ans. Des uniformes… Tout un programme. 🙂
